Um dias destes deliciei-me a ouvir uma confissão de um aluno meu a propósito de uma sua profundíssima desilusão de amor. O Vasco, de 10 anos, contava que escrevera uma carta para a entregar à sua amada, ou seja, ele esperava que ela viesse a ser a sua amada. Preparou um plano arriscado e mirabolante para a entrega da carta, passando inclusivamente por uma pequena dramatização. Deitou a carta para o chão, pisou-a para lhe dar algum aspecto usado e fazer crer que outro alguém a teria escrito. A ideia achei-a genial, mas…falhou. Quando a amada do Vasco viu a dita carta, rasgou-a impiedosamente e nem um olá disse. O enredo é assustadoramente adulto, o fiasco aconteceu porque o seu melhor amigo sabendo do plano, antecipou-se a contar à rapariga e assim matar a possibilidade da seta do Cupido. Neste momento, eu estava em pulgas para poder animar o Vasco, dizer-lhe que isso não era nada, quando este, com uma ternura serena, me diz que tem um grande amor onde costuma ir passar férias.
– Silvestre, eu adoro-a – afirmou com uma expressão feliz. – E diz-me, Vasco, já lhe contaste? Ela sabe o que tu sentes? – Perguntei.
– Não, nunca vou contar… - afirmou decidido. – Porquê? – questionei.
– Porque seria a destruição de tudo – respondeu ele, com o habitual olhar expressivo e terno.
– Mas – insisti – não vais dizer mesmo?
– Não, porque assim não acaba e eu gostarei sempre dela."
Silvestre Fonseca
(in Conversas de Café)
Cai o silêncio e tudo é magia apenas.
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